В голове моей Бетховен – крепко сшит, неладно скроен (с)
читать дальшеВсе несомненно повторится.
Не в этой жизни – так в следующей.
Ага, вот так, растягивая и смакуя слова: "Все повторится". Как у Блока, только еще круче .
Оловянный болванчик уныло качает головой в такт моим размышлениям. Интересно, соглашается со мной или нет?..
На самом деле ему, конечно, абсолютно по фигу. Его болванье дело – дергать головой по мановению руки (ну, или по очередному тыку указательного пальца), а не внимать моим бредням. Которые я, кстати, уже вслух не высказываю. Слушать все равно некому, кроме болванчика да тараканов. У первого скоро голова отвалится (дурацкая привычка: под его размеренное головокачание у меня мысли лучше идут), а эти… Эти сразу дают деру, стоит мне только появиться на кухне. Теперь и не поймешь, чего они боятся больше: моей тапочки с правой ноги (между прочим, Великой Истребительницы всякой нежелательной квартирной живности) или того, что мне опять приспичит просвещать их на тему "Послушайте, какая удивительная хренотень только что пришла мне в голову".
И все равно я буду жить. Все равно.
Хотя бы для того, чтобы когда-нибудь, в который раз испытав на себе эффект дежа вю, горько усмехнуться: "А прав был, однако, этот Блок".
Болванчик перестал качать головой и умоляюще на меня посмотрел, мол, может, хватит на сегодня, а?..
Нет, мой дорогой, не хватит. Давай, отрабатывай те 68 рубликов, что я за тебя заплатила.
Болванчик горестно вздохнул и принялся за работу.
Итак, на чем я остановилась?.. Ах, да.
Ничего, как-нибудь пробьемся. Змеи сбрасывают кожу, деревья – листву. Некоторые млекопитающие меняют шубку. Мне надо научиться делать нечто подобное… э-э-э… для самоочищения.
Хм… кровь очищают свеклой, а чем очистить душу?..
Что?.. Нет, мой яхонтовый, исповедью очищают совесть, а не душу. И не надо затрагивать религию.
Бог, он, конечно, добрый, но…
…знаешь, забудь. Это все не для меня.
Разумеется, я топаю след в след за временем, даже не задумываясь, что потихоньку вязну в равнодушно-мерзком болоте пространства. И что голова моя поднята вверх отнюдь не от чувства собственной значимости, а лишь для того, чтобы не захлебнуться: хлюпающая жижа, погляди, уже по самое горло.
И все-таки, это лучше, чем просто сидеть в позе лотоса и из блаженного состояния нирваны усмехаться, глядя на бесполезные потуги каких-то человеков.
Человека – это звучит странно. Как-то по-дурацки. И уж совсем не гордо. Трудно быть гордым, погружаясь ко дну.
Но я человека, и никуда от этого не денешься.
Меня, увы, не спросили, кем я хочу быть в этой жизни. Галочку поставили – все, гуляй, родная, будешь человекой.
"Не шипи, злюка. Вон, уже вся колючками поросла, как кактус".
Подумаешь… Кактусы тоже бывают красивыми, хоть и цветут редко.
Мне часто говорят: ты ведь Нас убиваешь, постепенно, медленно, отравляешь Нас, тебе же на нас на самом деле наплевать, признайся, наплевать, ведь так?..
Кровожадно облизнуться. Возможно, возможно…
Но кто вы такие, чтобы обвинять меня в этом?
Судьба – это закон. И чаще всего – нелепый.
Что-то вроде: "Запрещается выходить на проезжую часть с уткой на голове".
Закон, говорят, что дышло: как вошло, так и вышло. Я даже знаю, откуда вышло и в каком виде.
Вот. В яблочко. Именно этот продукт жизнедеятельности организма и есть судьба. По крайней мере, моя.
А Вам повезло больше: у Вас и судьбы-то нет. Трудновато, естественно, не спорю: приходится трудиться в поте лица, создавая сценарий завтрашнего дня, но…
Как ни странно, но там и для меня есть место. И не заднее, между прочим, что тоже немаловажно.
Кхем… что-то я не в ту степь заехала. Задницы – это уже из другой оперы.
Тем более, что я культурная девушка.
Болванчик аж замер от такой наглости и ошеломленно на меня воззрился.
Правильно, оловянное чудо, усё правильно. Какая ж я культурная? Интеллигенты от такой культурности застрелились бы. На хрен.
Всех – на хрен.
Достали.
Не интеллигенты, конечно. Хотя они тоже преуспели в этом деле, обеспечив мои нервные клетки белыми тапочками на три поколения вперед.
Пофигизм – это хорошо. Какая замечательная штука… мать моя в кедах… Сидеть в кресле с чашечкой какой-то бурды, именуемой растворимым кофе… Послал всех нах и хипуй себе на здоровье, вышивай болгарским крестиком. Что?.. Меня всю жизнь тошнило от вышивания?.. Нах! Буду вышивать. Крестиком.
Болванчик смотрит на меня еще более ошеломленно. Даром, что глаза не выкатывает и нижней челюстью об стол не громыхает.
Сорри. Увлеклась.
Так уж и быть. Перейдем к более возвышенному.
Солнце уже не греет. Так, слегка пригревает.
Щуриться от яркого света, смешно морщить нос и лоб, пытаясь разглядеть на нем пятна.
Плюнуть вдруг захотелось, дык не доплюнешь ведь…
Стоп. Это совсем не возвышенное. Хотя, почему это "не возвышенное"? Очень даже возвышенное – почти 150 миллионов километров, как никак.
Во, в астрономию ударилась. Час от часу не легче…
Помнится, в школе эта наука интересовала меня лишь на уровне "Ой, какие красивые звездочки!". А сейчас она меня вообще не интересует.
Ладно, не суть.
А тепла хочется. Наверное, опять батареи отключили, гады…
Водки, что ли, выпить?..
На моем ковре каждый день распускаются цветы, а я, жестокая, каждый день их топчу. Должно быть, потому, что скучаю по настоящим. Полевым. Ну, там, ромашкам, василькам, одуванчикам…
Блин, что ж так паршиво-то?!
В раздражении отбросить тетрадь. Сейчас мое кресло больше походит на покойницкую загрызанных карандашей, нежели на предмет мебели.
Болванчик в растерянности пожимает плечами, мол, ничем помочь не могу: вдохновение – вещь сложная.
Да, чьерт меня побьери. Сложная, гадина...
Не в этой жизни – так в следующей.
Ага, вот так, растягивая и смакуя слова: "Все повторится". Как у Блока, только еще круче .
Оловянный болванчик уныло качает головой в такт моим размышлениям. Интересно, соглашается со мной или нет?..
На самом деле ему, конечно, абсолютно по фигу. Его болванье дело – дергать головой по мановению руки (ну, или по очередному тыку указательного пальца), а не внимать моим бредням. Которые я, кстати, уже вслух не высказываю. Слушать все равно некому, кроме болванчика да тараканов. У первого скоро голова отвалится (дурацкая привычка: под его размеренное головокачание у меня мысли лучше идут), а эти… Эти сразу дают деру, стоит мне только появиться на кухне. Теперь и не поймешь, чего они боятся больше: моей тапочки с правой ноги (между прочим, Великой Истребительницы всякой нежелательной квартирной живности) или того, что мне опять приспичит просвещать их на тему "Послушайте, какая удивительная хренотень только что пришла мне в голову".
И все равно я буду жить. Все равно.
Хотя бы для того, чтобы когда-нибудь, в который раз испытав на себе эффект дежа вю, горько усмехнуться: "А прав был, однако, этот Блок".
Болванчик перестал качать головой и умоляюще на меня посмотрел, мол, может, хватит на сегодня, а?..
Нет, мой дорогой, не хватит. Давай, отрабатывай те 68 рубликов, что я за тебя заплатила.
Болванчик горестно вздохнул и принялся за работу.
Итак, на чем я остановилась?.. Ах, да.
Ничего, как-нибудь пробьемся. Змеи сбрасывают кожу, деревья – листву. Некоторые млекопитающие меняют шубку. Мне надо научиться делать нечто подобное… э-э-э… для самоочищения.
Хм… кровь очищают свеклой, а чем очистить душу?..
Что?.. Нет, мой яхонтовый, исповедью очищают совесть, а не душу. И не надо затрагивать религию.
Бог, он, конечно, добрый, но…
…знаешь, забудь. Это все не для меня.
Разумеется, я топаю след в след за временем, даже не задумываясь, что потихоньку вязну в равнодушно-мерзком болоте пространства. И что голова моя поднята вверх отнюдь не от чувства собственной значимости, а лишь для того, чтобы не захлебнуться: хлюпающая жижа, погляди, уже по самое горло.
И все-таки, это лучше, чем просто сидеть в позе лотоса и из блаженного состояния нирваны усмехаться, глядя на бесполезные потуги каких-то человеков.
Человека – это звучит странно. Как-то по-дурацки. И уж совсем не гордо. Трудно быть гордым, погружаясь ко дну.
Но я человека, и никуда от этого не денешься.
Меня, увы, не спросили, кем я хочу быть в этой жизни. Галочку поставили – все, гуляй, родная, будешь человекой.
"Не шипи, злюка. Вон, уже вся колючками поросла, как кактус".
Подумаешь… Кактусы тоже бывают красивыми, хоть и цветут редко.
Мне часто говорят: ты ведь Нас убиваешь, постепенно, медленно, отравляешь Нас, тебе же на нас на самом деле наплевать, признайся, наплевать, ведь так?..
Кровожадно облизнуться. Возможно, возможно…
Но кто вы такие, чтобы обвинять меня в этом?
Судьба – это закон. И чаще всего – нелепый.
Что-то вроде: "Запрещается выходить на проезжую часть с уткой на голове".
Закон, говорят, что дышло: как вошло, так и вышло. Я даже знаю, откуда вышло и в каком виде.
Вот. В яблочко. Именно этот продукт жизнедеятельности организма и есть судьба. По крайней мере, моя.
А Вам повезло больше: у Вас и судьбы-то нет. Трудновато, естественно, не спорю: приходится трудиться в поте лица, создавая сценарий завтрашнего дня, но…
Как ни странно, но там и для меня есть место. И не заднее, между прочим, что тоже немаловажно.
Кхем… что-то я не в ту степь заехала. Задницы – это уже из другой оперы.
Тем более, что я культурная девушка.
Болванчик аж замер от такой наглости и ошеломленно на меня воззрился.
Правильно, оловянное чудо, усё правильно. Какая ж я культурная? Интеллигенты от такой культурности застрелились бы. На хрен.
Всех – на хрен.
Достали.
Не интеллигенты, конечно. Хотя они тоже преуспели в этом деле, обеспечив мои нервные клетки белыми тапочками на три поколения вперед.
Пофигизм – это хорошо. Какая замечательная штука… мать моя в кедах… Сидеть в кресле с чашечкой какой-то бурды, именуемой растворимым кофе… Послал всех нах и хипуй себе на здоровье, вышивай болгарским крестиком. Что?.. Меня всю жизнь тошнило от вышивания?.. Нах! Буду вышивать. Крестиком.
Болванчик смотрит на меня еще более ошеломленно. Даром, что глаза не выкатывает и нижней челюстью об стол не громыхает.
Сорри. Увлеклась.
Так уж и быть. Перейдем к более возвышенному.
Солнце уже не греет. Так, слегка пригревает.
Щуриться от яркого света, смешно морщить нос и лоб, пытаясь разглядеть на нем пятна.
Плюнуть вдруг захотелось, дык не доплюнешь ведь…
Стоп. Это совсем не возвышенное. Хотя, почему это "не возвышенное"? Очень даже возвышенное – почти 150 миллионов километров, как никак.
Во, в астрономию ударилась. Час от часу не легче…
Помнится, в школе эта наука интересовала меня лишь на уровне "Ой, какие красивые звездочки!". А сейчас она меня вообще не интересует.
Ладно, не суть.
А тепла хочется. Наверное, опять батареи отключили, гады…
Водки, что ли, выпить?..
На моем ковре каждый день распускаются цветы, а я, жестокая, каждый день их топчу. Должно быть, потому, что скучаю по настоящим. Полевым. Ну, там, ромашкам, василькам, одуванчикам…
Блин, что ж так паршиво-то?!
В раздражении отбросить тетрадь. Сейчас мое кресло больше походит на покойницкую загрызанных карандашей, нежели на предмет мебели.
Болванчик в растерянности пожимает плечами, мол, ничем помочь не могу: вдохновение – вещь сложная.
Да, чьерт меня побьери. Сложная, гадина...
@музыка: Август "Гаснет день"
@темы: More than words, Свое
-
-
08.11.2007 в 23:44болванчик согласен.
-
-
08.11.2007 в 23:46