в голове моей Бетховен -
крепко сшит, неладно скроен.
растревоженный клавир -
то-то музыка кровит...

в корке сахарной перила.
меловой настал период,
леса косточки хрустят,
галки черчилля честят.

холод в форточку симфонит,
не пора ли, друг, Бетховен,
отойти от скучных нот,
да коньком потрогать лед?

есть ли прок от этих клавиш?
флейтой печень не поправишь.
понесемся на коньках,
как и прежде в дураках.

проводов звенящих лютня...
на катке светло и людно.
ото всех сердечных ран
покатили, Людвиг Ван?